Contraproducente a la realidad.

Cuando el universo conspira, todo gira y gira. Cuando el tiempo se ríe, de ello te darás cuenta y será demasiado tarde. Perdiendo la noción de ego. Todos los sueños penden de un fino hilo que está bombardeado de cuchillos que poco a poco lo rozan y lo desgastan, hasta que los filamentos que lo componen queden en uno, y cuando ese se rompa quedará sólo el presagio de tu muerte.

Quizá critico demasiado la metafísica de la política, pero aunque lo haga, no me arrepiento porque se lo merece.

Sólo miro a mi alrededor y todos tan sumidos y locos en la conformidad. Todos muertos en vida. El dinero es la cruz del moderno cristo. Pero claro, yo estoy quieto, observando y pensando en la horrible decadencia; aunque en absoluto soy mejor que nadie, sino más bien el peor. Borracho de mentiras. Sobrio de fragilidad. Todos tan amoralmente morales, creen que hacen lo corrector, sin aceptar ni una discernimiento, que la moral es para controlar. Dicen que cuando creces la magia se pudre, se muere, pero eso es sólo porque cuando uno es "adulto" se espera de él que no sea un niño, cuando el único motivo para vivir es poder seguir siendo un niño cuando las arrugas te delaten los vicios.

Venga va, sigue al rebaño, el pastor te espera a las puertas del matadero. Pero claro, no será un camino fácil, poco a poco te matará de una manera sutil, cómo si te envenenara lentamente con Uranio.

A veces incluso cuando escribo, no le encuentro sentido a ello. Porque a fin de cuentas, desgraciadamente, nada tiene sentido. Siento como si mi mente fuera un vertedero del que intento sacar las flores más bonitas, y ni siquiera existen, lo único que puedo hacer son manualidades con esa basura, para darle forma.