-You used to say you in love-

Hoy, entre neblina, transciende.

El vaso lleno, la ceniza desbordando. 

La mente drogada por el éter,

el ser consumido en casos, vasos, cáos...

Demonio, saborea los poros,

que rápido serán luz,

matará maldad por odio, 

oídos sordos, no necios, sucios.

Toma la mierda del corazón,

para ti, odio o amor,  rencor.

Blanca la verdad, ver verdad

difícil, con 3 mil grados de SHIT

No tan mal como esperaba...

You used to say you in love

I used to say that shit back

Taking that shit from  the hearth

Now look where the fuck 

where we at.

-Después de tanto-

Ahora después, después de tanto tiempo.

La rabia acumulada, ojos de cemento.

Rezo a Dioses en contextos, donde los locos,

creen ser cuerdos sin acierto.

Me rozo sólo, con el café de su mirada,

a ver si me acompaña, esta madrugada

donde aves vuelan por encima de mi calma

donde verás cosas, donde no hay nada.

A ver si despierto ya de ésta

que el tiempo se pasa, y no para

Las costillas remarcadas en la cara

me delatan, al caminar hacia mi casa.

-¿Dónde? -

¿Dónde están mis poemas escondidos?

En el fondo de una litrona, claro.

Éso dicen los diocesanos, aunque les aclaro

que mi misterio no acaba en el vacío. 

Sobrio a pesar de lo ebrio,

tengo dedos para contar el olvido,

aunque el olvido nace de mi mismo.

-EXTRACTO FUTURO TEMA-

Somos pasto para ganado,

y el heno está quemado.

Vivimos observando,

cortejando, 

viendo folios en blanco,

pensando, 

si acaba ya el teatro.

Está empezando la apuesta

de a ver cuánto dura esta cuesta

si de subir bajamos a primera.

Aunque no lo quieras ver, la quimera

ya no se premia.

La droga sube la balanza,

aunque sea incierta,

Y no nos queda más que la puta pereza.

-Los que hacían arte, están muertos o en la cárcel-

Es cierto que la verdad es arrogante,

cuando hasta tu propio camino,

se ve en tu semblante.

Así que mejor, no hablemos de arte,

los que lo hacían están muertos, 

o en la cárcel.

Es fácil ser "artista",

una buena "promo",

"pistas" y unas "birras".

Pero esa no es la esencia,

son anárquicas aristas.

Nos enseñaron o nos lo inculcaron, 

pues hasta Cristo está comercializado.

Cuando la vida se torna amarillenta

y tus ríos existenciales, llenan la bañera.

-La cal-

¿Quién barrerá la cal del dolor?

Subí a las nubes en una ilusión amorfa,

sensaciones abstractas

y realidad nefasta.

Lo peor de los golpes 

es que dejan heridas,

que ni el veneno más caro,

en antros, logrará calmar.

Cuando la mirada te delata, 

las pestañas no suspiran,

por un poeta de pacotilla, 

por un hombre de barro,

mojado, que se disuelve en café.

Somos lo que plasmamos,

en lo efímero de un momento,

que quizá no se convertirá

ni en recuerdo.

Y tal vez, ni siquiera,

en olvido, puesto que los días

son la inercia por la que vivimos.

Que no te vendan otro cuento...

Principios vendidos y dignidad prostituida.

A lo mejor todo, es más un simil, 

de lo que es realmente la vida,

y si es así, la vida pierde todo sentido,

pues yo vivo de ideales 

y de momentos hechos eternos-