Sálvame

Tocan a tu puerta y cierras las ventanas,

Cómo aquel que aunque haga sol,
se prepara para la tormenta.

Observando un teatro, incluso el propio,

caricaturizado hasta el latir, porque cavada 

está la tumba, en el cuadrante izquierdo 

de un cuerpo, de un mecanismo,

que navega por el tiempo,

el duelo de la dualidad concerniente,

al minutero.

¿Qué creer cuando ya no crees en nada?

Éste Nihilismo sin sustento, 

si dudas hasta de la propia duda,

del nihilismo, quizá te haya descompuesto 

de tal manera que ahora sólo seas bruma.

Es así, o sólo unidireccional,

pero éso, oxido, oxido y más óxido.

La erosión no tiene otra cara,

sólo polvo, tierra mojada, 

entre las manos el olor,

y aunque rompas la pared 

que precede al intendente 

se marca el comienzo 

de una penitencia o una salvación,

pero no el final,

conoces de sobra el olor del que hablo.

Aunque las certezas se clavan

como clavos, tales como,

dinero, moderno cristo,

y es lo que tienen los clavos,

oxido, más óxido.

Qué cosas tiene ese tiempo,

ese olor, ese óxido, ese minutero,

ese latir musitando minutos,

que tantas veces deja de ser real,

transformando todo a estático, 

perdiendo cualquier tipo de relevancia,

perdiendo hasta la inercia propiamente dicha,

y hasta todo, óxido y óxido, clavos y calvos,

tierra y tierra, olor y olor.

Que tan real e irreal es,

tan inoportuno e ilusorio,

como tan certero y sagaz.

Te transforma en lobo,

amansado, hasta la próxima luna llena,

en la que te lanzas a la cacería,

de tus propias agujas, 

bebiendo sangre de tus propias vísceras,

cada noche.

Y al sol sólo le lloras, 

¿por qué? Si es el único,

que realmente puso algo de fe en ti. 

Pero ese hedor que proviene del foso,

en el cuadrante izquierdo,

aunque hagas hogueras festivales,

no desaparece, esa marca del condenado,

no desaparece, y tienes lo que falsamente 

crees que mereces, 

el producto de ello son tus propias cenizas,

dejándote en un bosque yermo,

pues tú mismo eres el que confabula

tales incendios,

siendo el mecenas bélico

de las armas de tu destrucción.

Te pasas los días buscando apagar tus fuegos fatuos,

viviendo más en tu mente que en este mundo,

pero no te juzgo, por que si lo hiciera,
me estaría juzgando a mí mismo,

y al fin y al cabo,
aunque baile entre palabras,
es lo que acabo haciendo,

juzgarme, siendo mi peor verdugo,
con la tortura más sutil,

evadiendo lo visual y lo mundano,
achacando a lo interno,

llevando cicatrices por debajo de esta piel
que a veces incluso dudo

de si es mía, de si soy yo, o es mi otro yo,
o el yo de mañana o el yo de ayer.

Pues soy siempre el mismo que siempre se ve sangrando,
frente a su propia tumba,

mientras el mundo está ardiendo,
y soy más que un simple número,

pero en éste caso el número no varía,
y todos sabemos que los números 

son éso, números.

Sálvame. 

Últimamente ando tan perdido, en mi palacio de invierno, y a la vez tan lúcido, que me encuentro en una encrucijada, en la cual, veo pasar los vehículos pero no me arrimo a ninguno. Observo. Pues no siento motivación por el producto de su combustión, exhalando humo tóxico.

Me abruma el fin de las cosas. ¿ Qué fin tiene nuestra existencia en este planeta? ¿Qué finalidad tienen los días? Vivimos en un mundo dominado por la maldad. Aunque no lo queramos reconocer somos cómplices de este calvario, directa o indirectamente, pues propiciamos su consecución en el tiempo, siendo carceleros de nuestra propia y ajena libertad. 

En esta época glacial, me he construido una muralla de espinas infranqueable, que hace que  a veces ni yo mismo me vea, bloqueando todo sentimiento, pues de estas alcoba no brota ni una lágrima capaz de vaciar todo lo guardado. Ése es el problema de vivir siempre alerta, siempre protegido, no puedes protegerte de lo que guardas y eres incapaz de sacar.