-Los que hacían arte, están muertos o en la cárcel-

Es cierto que la verdad es arrogante,

cuando hasta tu propio camino,

se ve en tu semblante.

Así que mejor, no hablemos de arte,

los que lo hacían están muertos, 

o en la cárcel.

Es fácil ser "artista",

una buena "promo",

"pistas" y unas "birras".

Pero esa no es la esencia,

son anárquicas aristas.

Nos enseñaron o nos lo inculcaron, 

pues hasta Cristo está comercializado.

Cuando la vida se torna amarillenta

y tus ríos existenciales, llenan la bañera.

-La cal-

¿Quién barrerá la cal del dolor?

Subí a las nubes en una ilusión amorfa,

sensaciones abstractas

y realidad nefasta.

Lo peor de los golpes 

es que dejan heridas,

que ni el veneno más caro,

en antros, logrará calmar.

Cuando la mirada te delata, 

las pestañas no suspiran,

por un poeta de pacotilla, 

por un hombre de barro,

mojado, que se disuelve en café.

Somos lo que plasmamos,

en lo efímero de un momento,

que quizá no se convertirá

ni en recuerdo.

Y tal vez, ni siquiera,

en olvido, puesto que los días

son la inercia por la que vivimos.

Que no te vendan otro cuento...

Principios vendidos y dignidad prostituida.

A lo mejor todo, es más un simil, 

de lo que es realmente la vida,

y si es así, la vida pierde todo sentido,

pues yo vivo de ideales 

y de momentos hechos eternos-